Roter Mohn ist aufgegangen, 
steht in seiner Schönheit Prangen, 
blüht und überglühet sich. 
Wiegt sein purpurnes Geschmeide, 
sprüht voll Liebe zum Getreide 
über'm Halm im Roggenstrich.

Und der Sonne Strahlenfluten 
schüren seine Flammengluten 
in des Sommers gold'nem Glanz, 
daß beschenkt, mit Frucht beladet, 
steht das Feld so reich begnadet 
und gefüllt mit Leuchten ganz.

Paula Gerhards