Verblühende Rosen
kosen
den sinkenden Tag.
Wohin
ist der Sommer
gegangen?
Mit den roten
Blättern am Boden
verblutet das Jahr.
Im entfärbten Garten
bleibt nur
das Warten
auf Kommendes;
denn neuer Blüte
sind wir gewiß.
Hoffnung ist Güte
des Schicksals,
ist Gnade.